Der schlechte Erzähler
Gestern Abend gegen Zwanzig nach neun,
Erzählte ich wieder von dir,
Ich weiß, dass ich es nicht lassen kann,
Immer wieder tue ich das,
Wenn ich etwas Neues sehe,
Das ein Zeichen von dir trägt,
Das will ich nicht mehr tun, eigentlich,
Denn weder bin ich gut darin,
Noch habe ich die Kraft dafür,
Ich bin ein schlechter Erzähler.
Nicht einmal deinen Namen kenne ich,
Dennoch nenne ich dich mit Namen,
Die du gar nicht hast,
Manchmal erzähle ich sogar,
Wie man dich ehren soll, aber,
Nur nicht so, wie es wirklich zu dir passt,
Und wenn ich es gerade mal schaffe,
Und das macht mich schon ein wenig glücklich,
Dann sehen sie nur mich durch mich,
Ja, ich bin ein schlechter Erzähler.
Daher will ich nicht mehr sehen,
Zumindest nicht mit diesen Augen,
Riechen, Fühlen und Schmecken,
Möchte ich auch nicht mit meinen Sinnen,
Ich möchte nur noch leben,
Ein Leben, das ich nicht begreifen kann,
Wann verstehe ich endlich,
Dass ich es nicht erklären kann?
Und darum darüber nichts erzählen kann?
Ich bin ein schlechter Erzähler.
Du erzählst aber mit deiner Natur,
Das verstehe ich schon,
Nur ich sehe eine Wiederholung, die mich blendet,
Daher versuche ich zu denken,
Mein Denken wird dann unsere Trennung,
Ich gehe den Weg zwar allein,
Atme aber kaum durch,
Mit den selben Blicken, gehe ich und reihe,
Aneinander die selben Worte,
Ja, ich bin ein ganz schlechter Erzähler.
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© xaratustrah, the angling philosopher – 2022-08-20 (update: 2023-03-15)
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